Cumplicidade

                                                                                                                                                           

                                               Ó poesia ingrata,

                                               por que não surges

                                                  assim tão livremente?

                                               Não vês que o teu surgir,

                                                  e tão-somente,

                                               é a causa dessa aflita inspiração!

                                              

                                               Não te demores tanto!

                                               Se desprezas o teu corpo

                                                  em qualquer canto,

                                               por que não nesta cama de papel!

                                               (...)

                                               Faremos amor

   em comunhão com as letras:

Eu, porque preciso te escrever;

Tu, porque precisas existir.

Cego

                       

           

                        O olhar vê, o olho não.

                        Quando nada mais alcança o que foi apalpado

                        O olhar vê o que deseja ver

                        E o corpo se sente, por algum instante, como um espelho

                        Mergulhado na sombra de dias e noites tão iguais,

                        Onde tudo está apenas em estado de repouso.

                        Ser cego é ver o invisível.

                        É alongar dedos, abrir ouvidos,

                        Espraiar na terra todos os sentidos.

                        Buscar em si o que não está em si

                        E encontrar; e, antes de encontrar, saber que está ali,

                        Não em si, mas em algum lugar,

Enterrado na escuridão.