Manhã

 

Uma concha de luz. Uma rosa, talvez.

Talvez, uma vagina parindo...
Por ser o desejo rudimentar,
O caminho seguido não me deixa chegar.
Penso na invenção segredada,

Na rosa aberta que os horizontes abrigam

Expelida assim, despetalada... 

Porque chegar é estarrecer-se.
É descobrir tardiamente que não há nada!

(...)

Manhã é luz que nasce dissipada
Justificando, vazia e silenciosamente,
A existência das coisas inanimadas.

Cinema Mudo

               

                                                   Nem tudo anda para trás

                                                   Os sinos não tocam mais canções

                                                   E as lembranças ainda comigo vagueiam.

                                                   Levo no tempo a saudade de tudo que não vi,

                                                   Mas nem por isso deixaram de existir

                                                   Ao meu lado ou a minha frente.

                                                   Algumas canções apenas se fizeram ouvir

                                                   Longe, muito longe, de mim e do mundo.

                                                   O vento as trazia das distâncias,

                                                   Dos lugares longínquos da terra

                                                   E da minha memória já tão apagada.   

                                                   Não sei como se fazem essas coisas,

                                                   Não as conheço em sua origem

                                                   Quando o antes era somente o nada.

                                                   Trago no bolso migalhas de pão da última ceia...

                                                   Nas paredes velhos sonhos naufragam em vinho

                                                   Enquanto o céu se fecha na sala de jantar.

                                                   Parece que tudo estava ali: o pão, o vinho e eu

                                                   Servindo o meu passado

                                                   Como se fosse um estranho.

Cumplicidade

                                                                                                                                                           

                                               Ó poesia ingrata,

                                               por que não surges

                                                  assim tão livremente?

                                               Não vês que o teu surgir,

                                                  e tão-somente,

                                               é a causa dessa aflita inspiração!

                                              

                                               Não te demores tanto!

                                               Se desprezas o teu corpo

                                                  em qualquer canto,

                                               por que não nesta cama de papel!

                                               (...)

                                               Faremos amor

   em comunhão com as letras:

Eu, porque preciso te escrever;

Tu, porque precisas existir.

Cego

                       

           

                        O olhar vê, o olho não.

                        Quando nada mais alcança o que foi apalpado

                        O olhar vê o que deseja ver

                        E o corpo se sente, por algum instante, como um espelho

                        Mergulhado na sombra de dias e noites tão iguais,

                        Onde tudo está apenas em estado de repouso.

                        Ser cego é ver o invisível.

                        É alongar dedos, abrir ouvidos,

                        Espraiar na terra todos os sentidos.

                        Buscar em si o que não está em si

                        E encontrar; e, antes de encontrar, saber que está ali,

                        Não em si, mas em algum lugar,

Enterrado na escuridão.

Psicologia da Arte

A Frida Kahlo

                                  

                             I

Não é a paisagem que muda,

            mas quem a vê.

            A xícara sobre a mesa

            não molha o corpo

            nem aquece a vida,

            mas o café.

            A xícara sobre a mesa

            não é paisagem,

            nem a chuva sobre o corpo,

            mas o corpo.

            A forma em si

            não se revela,

            não basta vê-la

            é preciso criá-la...

                        II

a faca não vive,

            mas corta;

            a vida pulsa,

            mas não corta.

            (O corte da vida

            não está na faca,

            mas no sangue;

            o sangue da faca

            não está na vida,

            mas na faca.)

            A faca e a vida

            estão no mesmo corte,

assim como o sangue

está na faca e na vida.

                                  

Mas a vida da faca

não está no sangue

e o sangue da vida

não está na faca,

nem na paisagem que não muda,

mas em quem a vê.

     III

(A arte não está no mundo

como o café está na xícara,

mas o café derramado

escorre tanto na tela 

quanto na vida;

mais na vida que na tela,

mais no corpo que na chuva,

mais na mesa que na xícara.)

Quem procura a arte

encontra a si mesmo,

como girassóis sob o sol.

Quem encontra a arte

            nega toda imagem,

            cega todo espelho.

     IV

O rio não nasce rio,

nasce fonte,

e a fonte assim como o rio,

nasce água.

Cultivar uma semente

é pintá-la,

não com rio

nem com fonte,

mas com água

que vem do rio,

com água

que vem da fonte.

Assim, o pão

que vem do trigo,

vem da água,

não do rio,

e a vida

que vem do útero,

vem da água,

não da fonte.

Águas que deságuam

em outras águas,

tecendo teias,

criando rios;

no tempo

que do tempo faz

a vala comum

de todo vestígio.

Nessa tela

pode o amanhã ser um traço,

o branco virar pássaro,

a sombra o vazio.

Claro enigma

 

A forma inacabada da palavra

Não dita, mas imaginada

Em outras formas ainda não criadas.

A sombra da forma idealizada

No fio da palavra quase tecida.

O que na palavra fez seu refúgio

E não se fez entendido, apenas desejado.

O que para existir precisa ser apanhado

Na forma de besouro descuidado,

Na teia da palavra inacessível.

O que na quietude se fez contemplativo

E no esquecimento muito mais sentido.

O que está perdido não na voz, no ruído,

Mas no emudecer perpétuo do repouso,

No silêncio de um grito.